12 may 2022

Burbujas

 Tengo que escribir o si no me muero.

Creo que eso es lo que está pasando, creo que por eso me siento baja de ánimos. He dejado las letras de lado. El dinero no alcanza para tener un rato de escribir, estar doce horas en un lugar de trabajo hace que llegue abatida y sin ánimos de nada. No he podido leer novelas, no he podido tomar notas de nada. La vida pasa, la vorágine me consume. El refrigerador está lleno de tickets y cuentas por pagar.

Creo que debo escribir, debo sacar fuerzas, debo hacerme el espacio y dejar de llorar en cama porque me doy cuenta que en esta ciudad los sueños son muy caros.

No se si la Ciudad de México va a terminar de engullirme. Ayer tuve una crisis porque cada tres dias veo cucarachas (muertas pero sobretodo vivas) en el departamento que rento. Mi esposo solo me abraza, no tenemos dinero para un lugar de ricos: donde hay tanto jardín y alberca que hasta las cucharas saben que no son bienvenidas. Yo solo puedo adornar mi realidad con una vela de Peony y Blush Suede de Coppel.

Esta ciudad es clasista, no se porque todos nos empeñamos en vivir en ella. Quiero mudarme, irme lejos, empezar de nuevo.

Iré a buscar departamentos. Significa más dinero para la renta. Estoy pensando empezar a trabajar sábados y domingos: tal vez menos descanso, menos tiempo para leer y escribir pero más para darle a otro burgués, o señor feudal, como quieran decirle. Esta burbuja pronto va a reventar. Yo espero irme lejos.

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